Qu'est-ce qui fait, que certains soirs,Je puise à la gourdeEmbaumée de ma mémoire,Maigre et pourtant lourde ?Qu'est-ce qui fait que, malgré moi,Je cherche alorsLe chemin de nos faux pas,De Berlin jusqu'à mon désarroi ?C'est-y la peur de voir venirA reculons les années piresEt leur fanfare de têtes de mortRavageant le rêve où je dorsComme une armée de doryphores ?Voici revenir les années pires.C'est-y l'ennui d'avoir à boireLe mauvais vin des années noires,Moi qui ne suis là que pour rire.Du tendre berceau du départAu rideau rouge de mes espoirs,J'ai toujours voué au musée de cireLes années pires.Qu'est-ce qui me pousse à saoulerLa luciditéDans les alcools irisésDes futilités ?Qu'est-ce qui fait que je rédigeD'une plume légèreSur des courbes callipygesDes pensées qui font de la voltige ?C'est-y la peur d'avoir à lireAu temps présent les années piresDans un tourbillon d'étendards ?Autodafé de grand bazar,Démagogie de hall de gare,Voici revenir les années pires.C'est-y l'ennui de se taperEn file indienne les bêtisiersDe l'arrogance, du repentir.C'est pourtant clair et répété :Elles font du mal, elles font pleurer.Laissez-les pourrir au musée de cire,Les années pires.C'est-y la peur d'avoir à direQu'elles font sourire, les années piresDes ingénus, des revanchards,Caressant d'une main de ferLes barbelés de notre histoire,Souhaitant voir rev'nir les années pires ?C'est-y la honte d'avoir à voirLa crudité des années noires,Moi qui n' sait que dire et redire,En ayant connu de la guerreQue la mort en documentaire ?J'ai toujours voué au musée de cireLes années pires,Voué au musée de cireLes années pires.À jamais, vouez au musée de cireLes années pires.