(A Haydée Santamaría)

Dicen los libros que una isla es un desierto
aprisionado por la fuerza de las aguas,
pero la historia ha demostrado que unos pocos
pueden cambiar las geografías solitarias.

Eran los hombres que soñaban, que veían
toda la tierra convertida en poesía
del pan de todos, de la vida, la alegría;
eran los hombres que muriendo renacían.

Así comienza la batalla más sangrienta,
el enemigo está acechando en la cubierta.
Quiere impedir que en esta América desierta
entre la luz, se alce la voz, se abran las puertas.

Si lo que tiene que pasar es una bala,
que salga ya del corazón de la metralla.
Si es necesario plantar rosas en el agua
las regaremos con arena de la playa.

Qué misterioso me resulta, compañeros,
volver atrás hasta el momento de partida.
De ese camino de dolor sangra la herida,
de este camino de dolor brota la vida.

Esta es la herencia que amoldaron esas manos:
la dignidad como estandarte soberano.
Si continuamos esta lucha como hermanos
cada lugar tendrá su fruto en el verano.