Pro crente frio não existe fogo que dê jeito
Não tem lenha, não tem brasa que consiga aquecer
É lenha verde, só sabe fazer fumaça
Não adianta, não tem graça, não tem como acender
O fogo santo está descendo, está queimando
Língua estranha, profecia, Deus visita o lugar
Mas acredite, por incrível que pareça
No meio de tanta glória ele consegue cochilar

É sim, ele consegue cochilar!
É sim, ele consegue cochilar!
Tem anjo aqui, tem anjo ali, tem anjo lá
E no meio de tanta glória ele consegue cochilar
É sim, ele consegue cochilar!
É sim, ele consegue cochilar!
Tem anjo aqui, tem anjo ali, tem anjo lá
E no meio de tanta glória ele consegue cochilar!

O crente frio vive falando do barulho
Pra que tanto movimento, não precisa disso não
Dou glória a Deus, mas não abro minha boca
E dou até aleluia, mas não faço barulhão
O fogo santo está descendo, está queimando
Língua estranha, profecia, Deus visita o lugar
Mas acredite, por incrível que pareça
No meio de tanta glória ele consegue cochilar