Il automne, à pas furtifs,Il automne à pas feutrés,Il automne à pas craquantsSous un ciel pourpre et doré.Sur les jardins dénudésSe reflètent. en transparenceLes brumes d'automne rouillées,RouilléesDans la forêt de tes cheveuxAux senteurs de poivres mêlésEt sur nos nuits de mi-novembre,Il automne miraculeux,Il automne miraculeux.Il automne, il automne des chrysanthèmesSur leurs deux cœurs endeuillés.Il automne des sanglots longsSous un ciel gris délavéEt, de la gare au cimetièreOù ils reviennent chaque année,De banc de bois en banc de pierreEt jusqu'à la dernière allée,On les voit d'escale en escaleQui n'en peuvent plus d'être vieux.Sur ce chemin de leur calvaireQu'ils refont depuis tant des années,Il automne désespéré,Il automne désespéré.Il automne, il automne,Il automne des pommes rougesSur des cahiers d'écoliers.Il automne des châtaignesAux poches de leur tablier.Regarde les mésangesEn haut du grand marronnier.Il y a des rouges-gorgesAu jardin de BatignollesEt les enfants de novembreCroient que sont venus du cielCes petits oiseaux de plumesEchappés d'un arc-en-ciel.Pour les enfants de novembreQui ramènent, émerveillés,Un peu de l'automne rousseAu fond de leur tablier,Il automne le paradisBien plus beau que le paradis.Il automne, il automneIl automne à pas furtifs,A pas feutrés,A pas craquantsEt, sur nos nuits de mi-novembre,Il automne miraculeux,Miraculeux, mon amour...