Van tejiendo con horas las agujas,
para hacerle al tiempo un nuevo día,
y entre las sombras, visibles musas
descuelgan de la luna sus poesías.
Ya está el sol dividiendo en dos el día
y herida de luz está la tierra
y a esa hora sin embargo, todavía,
frente a la copa de su melancolía
hay un bohemio trasnochado en la taberna.

Es un bohemio, es un poeta, es un tanguero
que sufre la miseria de los otros,
es un pájaro de luz y de lirismo,
es un hombre que sin ser nosotros mismos,
hasta lleva la cara de los otros.

Madrugada de olor a pan caliente
que nos viene del horno de la cuadra,
para mezclarse en el sueño de la gente,
que es pan y siempre pan de harina amarga.
Así es la vida y aunque la vida es dura,
sueña y en la calle desolada,
hay un congreso de tachos de basura,
un mitin de perros sin ventura,
disputándose las sobras arrojadas.